Душа ушла в неведомую ночь, Чтобы под утро снова возвратиться И хочется сказать душе: «Не плачь, А лучше в небо улетай, как птица». Но может небо – это тоже ложь, Идущая от детских впечатлений И ты на этом свете зря живёшь, Поскольку понимаешь, что не гений. Но мне уже, пожалуй, всё равно, Ведь гениальность – сущая помеха, А Жизнь, как чёрно – белое кино, В которой цвет – подобие успеха. Я помню, что есть в нашем Мире ночь И кроме ночи день, как антитеза. Всё остальное – мимо или прочь И в стороне Поэзия, как грёза. Писать стихи, как воздухом дышать, А без стихов я просто задыхаюсь – Без них Судьба моя нехороша: В ней остаётся горечь или зависть. Бессмысленная злобная молва – Она шипит, показывая жало. Как говорил Шекспир: «Слова, слова…», До этих слов мне, в общем, дела мало, Но всё – таки доходят иногда До сердца ядовитые укусы. Наверно, небольшая в том беда И отношение к яду – дело вкуса. О, Господи, куда же занесла Меня моя причудливость мышленья. Нет, никому я не желаю зла И, может быть готов ко всепрощенью. Или прощать врагов я не готов? – Неразрешима вечная дилемма. Я лишь Поэт – транслятор звучных слов. Судить других – совсем иная тема.
|